Carmin de bagatelle

Carmin tu es mon sel et moi je suis ta voix.
Ton code est la couleur et ton aura la profondeur.
Cochenille, Kermès ou Garance,
Ta carnation me met en appétence
Et ton prétexte passionné est frondeur
Quand son propre visage s’y renvoie.

Sanctificatrice, innocente ou virginale
Ta nuance hellène porte le symbole
Des croyances et rites de l’Amour.
Tes reliefs d’affect se fardent des atours
Qui font les plus nobles oboles.
Ton pavillon est aussi printanier qu’hivernal.

Carmin tu es un drapeau dans lequel je m’enroule.
Sur le fil j’écris ma spontanéité,
Dans ton lit je couche mes éclats
Et des mots qui guerroient.
Ta cadence est ma vérité
Et ta déferlante une houle.

Tu captes, tu vibres et tu couronnes
Sans plus ni moins de renversements.
Tu brûles en douceur et ton état de nature
En tout point perdure.
Diurne autant que vespéral, tu es un serment
Qui à toutes âmes se donne.

De cérémonial, tu deviens cardinal.

Bagatelle, je suis sous ta tutelle.
Ton sucre est une aura de rire
Et ton soleil un été fol et frivole.
Loin des frimas rouges tu batifoles.
Dans ta vallée, pas de pire
Mais une primesautière escarcelle.

Badinage et hochet à la verte parure,
Tu vas et viens au gré de tes caprices.
Ta babiole se joue de tout, même de rien
Quand ton conte se déroule sous ma main.
Ton métier n’a plus ni chaînes ni lices,
Seules tes vétilles tissent ma suture.

Bagatelle, tu es une porte qui invite aux gondoles.
Ta parade accueille et fanfaronne,
Elle s’amuse en saltimbanque au rythme des agrumes.
Ton fruit permis est un rayon que je hume.
Brimborion dont la pulpe ronronne,
Ta prairie est de tous le meilleur des rôles.

Aujourd’hui, j’ai de l’aplomb dans l’aile.

Mars tu es un combat
Dans lequel je me perds.
Parfois ta guerre est lasse
Et la mienne se glace.
Je suis à découvert
Tu as raison de moi.

Quand au cœur de l’assaut
Je me conçois vaincue,
Son image se pose.
Dans mon âme il repose
Et mes sens se sont tus,
Comme au fond du caveau.

Las ! Les Ides renaissent,
Célèbrent tes bourreaux
Et balaient de leur givre
Ma tête déjà ivre.
Ils ne sont que lambeaux
Qui de toi se repaissent.

Un souffle d’équinoxe
Raisonne en un seul cri.
Vil, il scinde mon sort,
Mon zénith et consorts.
Le Printemps est de pluie
Et moi peu orthodoxe.

Ce crépuscule bleu
Aux allures de limbes
Me prive du céleste
Et de toi ce qu’il reste.
Là, au gré de ton nimbe
J’ose entrevoir Dieu.

Chaque année, Douce abritait les cadeaux dans un endroit bien choisi de la maison. Chaque année, elle était persuadée que l’enfant ne trouverait pas.
Elle avait tort.

Ce noël-ci, le couffin rose pâle à nœuds blancs et collerette cache poupon, cueilli comme un trésor chez le marchand de jouets, avait élu domicile dans le grenier. Douce l’avait soigneusement recouvert d’un vieux rideau élimé, aux lointaines senteurs de naphtaline. La fleur au cœur, elle l’avait délicatement posé en contrebas du vaisselier, remisé là depuis l’été. La mansarde attenante à la salle de jeux devint ainsi la plus belle des cachettes démasquée par la petite Luce.

Elle avait bien remarqué le manège de Douce, au retour de ville le samedi passé. Que de complications pour sortir les achats de la voiture ! Mais qu’y avait-il donc dans ces déballages ? Rien, rien. Pas pour toi ! avait chantonné Douce, avec toutefois un léger ton de réprimande dans la voix. Avec force discrétion croyait-elle, Douce avait alors affectueusement dissimulé le berceau chéri à l’abri du furet de la maison…qui ne fut pas long à farfouiller et à percer le mystère du « pas pour toi ».

S’ensuivit dès lors un va et vient aussi silencieux que ravi…Luce n’avait de cesse d’aller promener ses mimines sur le voilage pourpre, promu par ses mirettes émerveillées, plus beau papier cadeau du monde. Chaque fois qu’elle allait découvrir l’objet tant rêvé, elle s’imaginait pénétrer dans un lieu magique, seule porteuse du secret de la cachette. A tout petits pas, elle avançait sur le vieux parquet. Ses yeux s’écarquillaient de plus belle au fur et à mesure des centimètres parcourus. Et alors…quel bonheur lorsque la première parcelle de tissu rose se laissait entrevoir. Quel enchantement lorsque la main effleurait l’un des petits nœuds immaculés. Enfin, Luce n’était que gloussements et trépignements devant Le Couffin. Elle souriait à qui mieux-mieux, tant et si bien que tout son visage en tremblait. D’une main pour une joue, l’enfant calmait alors les sautillements incongrus et reprenait ses esprits.

Son Avent à elle dura une semaine. Une semaine de dévotion et d’intime joie, chaque soir en rentrant de l’école. Ses devoirs aussitôt faits, elle quittait la table de la cuisine où un menu coin lui était réservé pour l’étude. Sous prétexte d’aller vaquer à ses dignes occupations de petite fille - elle savait y faire pour tromper l’ennemi -, elle grimpait dans son repère et s’envolait pour son rêve.

Bien plus tard, elle devait se remémorer tout cela et plus encore. Devenue adulte, elle garda en mémoire le charmant crissement de la poignée de porte, à l’époque si lointaine à atteindre. Et la chaleureuse odeur de bois ancien qui habitait la pièce. Et le couinement du parquet. Et les effluves des gâteaux à la cannelle et à l’anis qui s’échappaient du four d’en bas. De tout cela et de tout le reste, elle avait parlé à Douce affaiblie par le temps. De ces tendres délices de l’enfance, elle avait rappelé les souvenirs. De ce noël si cher à son cœur, elle avait tout dit, ou presque, car jamais la mère ne sut que l’enfant savait. Luce, devenue grande, ne pouvait se résoudre à priver Douce de sa fierté de fin stratège. Mais avec elle et elle seule, elle partagea cet univers qu’elle s’était créé. C’est d’ailleurs dans ce doux rêve qu’elle se réfugia, lorsque Douce la quitta.

Un péteux se prend toujours pour le trou du cul du monde.

La fesse gauche, c’est mon meilleur profil.

Pour ma part, la voici :

Futur cher Xman,
En réponse à votre annonce, veuillez trouver ci-joint mon best-of-CV.

Entrons à présent dans le vif du sujet…

Si j’étais l’impertinence, je vous dirais :
Oui Xman, j’accepte le poste*. Non, ne me suppliez pas, je suis une fille simple et mon intuition guide mes choix. Présentement, elle me dit que votre job description en 4 lignes ½ l’a conquise !
*Voir conditions générales de vente ultérieurement.

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Question charges de copro, électricité et chauffage, j'attends une future visite et rencontre. Je me rendrai disponible à votre convenance.

J’ajoute à ce chapitre « Pertinence » les précisions suivantes :
- Appareil livré en excellent état de marche.
- Fonctionne avec piles ou batterie inusables.
- Forte résistance au stress, aux charrettes, s’il en est, et à tout registre d’humour.
- N’a pas peur des mots mais les aime tous.
- Call center intégré.
- Messenger de réclamation compris dans le tarif global.
- E-mail d’état des lieux disponible pour tout sujet, question…

Pour terminer et paraphraser Desproges : travaillons donc ensemble !
Etonnant, non ?
Et cordialement, bien sûr !

Carmin de bagatelle

Une main qui œuvre… Des oreilles qui écoutent et des yeux qui partagent.
La Manœuvre, c’est ça. Ils sont plusieurs à vous accueillir. Comme de vieux amis de fac qui auraient fait chemin commun. Pas de sourires gratuits, pas de chichis mais un vrai bon conseil pour aiguiller les futurs lecteurs.

La devanture est déjà tout un programme : une pléiade d’ouvrages de tous horizons et de toutes cultures, disposés côte à côte. Pas d’artifices, du passionné.
De l’éclectisme, de l’efficace.

Passée la porte de verre, franchie la marche et foulé le carrelage ancien : la bibliothèque idéale. Un amas de livres collés serrés (n’y voyez aucune allusion à Jocelyne Béroard). De grandes tables-étagères, des rayonnages sur chaque pan de mur et un charmant coin littérature enfantine à faire pâlir Ali Baba : un choix impressionnant et une petite chaise réservée aux bouquineurs mini pousses.

L’endroit est petit, chaleureux. Inspirateur. J’y entends toujours la caresse de la plume sur le papier ou la mélodie tapoteuse des vieilles Remington. C’est comme une cotonnade lettrée qui vous emmitouflerait. Le brouhaha de la Roquette n’y a pas droit de cité.

Les mirettes y sautillent, y courent, s’y attardent. Puis s’y arrêtent. Toujours sur plusieurs ouvrages.

Une vraie parenthèse pour qui fuit les supermarchés livresques, sans âme. Et pour tous les amoureux du Livre, qu’ils soient raisonnables ou enflammés.

Il était une fois une amarante.

Plante sensible, riche de fleurs et pauvre de flétrissement, elle coulait d’heureux jours, mue par ses humeurs, ses passions et ses sauts de cœur. Son rougeoiement patient était son langage et sa chevelure son inspiratrice. Caressée par le quotidien, régalée de spontanéité, elle était vivace d’émotions.

Son accompagnatrice, originaire des Antipodes, sautillait dans la vie avec la légèreté de celles qui n’ont peur de rien. Toujours elle imaginait. Jamais elle ne regrettait. Ses vendanges à elle étaient maternées puis décomplexées. Sa cueillette était une fable. Son parfum celui du sourire. Sa fantaisie fanfaronne se posait là ! Plaisantine et comédienne, elle aimait l’anecdote.

Amarante et Mater aimaient la caresse du vent. Au-dehors, le monde est si nourrissant ! Parfois, elles faisaient le mur, vadrouillaient de ci de là et ouvraient les portes du jardin. Parfois aussi, elles partaient en voyage et se gorgeaient de ses ailleurs. Mais à toute heure, elles puisaient leur sémillance dans l’univers suranné des temps précieux.